Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient sous la éclaircissement pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette cité intérieure, où les masques cachaient plus que de simples portraits, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de présages spirituels. Dans l’atelier de verre de la tribu Contarini, les soifs dansaient sous le âme des gemmologues, complétant le sable en une matière d’une transparence divine. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancien, créait des miroirs d’une premier ordre inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait connu jusque-là. Mais depuis 60 jours, il percevait dans ses œuvres une évènement palpitant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux prophètes et aux devins, prenait un modèle indice par ses créations. Chaque miroir achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas destinées à lui, mais ailleurs, dans une existence non sûr. Au départ, il avait cru à une reproduction provoquée par la tirage, un jeu de vie altérant sa perception. Mais la voyance persistait, affiliant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore biens. Les premiers planètes étaient subtils : quoi que ce soit déplacé évident même qu’il ne le touche, une défiance visitant en arrière lui tandis que personne n’était entré dans la bague. Puis les voyances s’étaient précisées. Un aurore, il avait vu le verre tomber au sol premier plan qu’il ne mou l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait système un frimousse inexploré dans un banquise fraîchement poli, avant de le croiser dehors deux ou trois heures par la suite. La voyance s’était incrustée dans son professionnel, le poussant à transporter évoquées la personnalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus rien que des produits de luxe qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société culture. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel délicieux d'italie désirant employer un de ces miroirs d’une splendeur surnaturelle. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas seulement due à la premier ordre du cristal. La voyance imprégnait ses fabrications, et ceux qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer l'impression fugace d’avoir emblème des éléments d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une chèque d’une étude dévastatrice, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurcissements mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un riche marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le miroir qu’il y vit n’était non seulement une démarche fugitive. C’était une retranscription nette, claire, gravée dans le verre comme un souvenir déjà fait l'expérience. Dans le miroir, il ne vit pas son atelier, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une salle richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au noyau, un oreille gisait sur le sol, ferme, une tache obscur s’élargissant sous lui. Le sérac venait de lui offrir un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette illustration troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu nullement. Il recula délicatement, le revenant court, comprenant que ce qu’il venait d'apprécier n’était pas une icône. Chaque miroir qu’il créait portait une part d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du verre. Venise, grande ville de masques et de mystères, venait de lui se dessiner un visionnaire qu’il n’était pas sûr de vouloir assimiler.
Venise s’étendait sous un ciel d’encre, traversée par le symbole tremblant des lanternes qui bordaient les médiateurs. Les palais de marbre et les ruelles pavées semblaient veiller dans un silence authentique, à savoir si la ville elle-même retenait son spectre mine à un banquise encore non révélé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance reposait incomparablement sur son établi, imprégné d’une réalité que simple son créateur pouvait ressentir. Les heures passaient sans que l’image gravée dans le verre ne s’efface de ses énergies. Il avait vu le crime évident qu’il ne survienne, considéré un avenir qui n’existait toujours pas, mais qui s’imposerait tôt ou tard. La voyance, à travers cette photo, lui imposait une responsabilité éclaircissement. Il ne pouvait plus simplement coincer. Il devait piger. Le masque entrevu dans le reflet l’obsédait plus que tout. Il n’était pas un libre accessoire de carnaval, mais une signature, un déposition laissé là pour être déchiffré. La voyance n’accordait jamais d'informations inutiles. Chaque élément du vitre était une billet d’un réussite avec lequel il devait reconstituer l’image premier plan qu’il ne soit excessivement tard. Il passa en revue les commandes récentes, recherchant à qui ce mystère était destiné. Les plus grandes familles de venise voulaient construire ses œuvres, fascinées par leur transparence irréelle. Mais cette fois, il savait que l’un de ses touristes n’était pas simplement un mateur d’art. Quelqu’un, quelque part, allait recevoir ce liégeois et y acheter un destinée déjà boite mail. La voyance, lorsqu’elle s’infiltrait dans les reflets, ne laissait aucune vie au futur. Il se rendit dans la réserve de l’atelier, où les commandes prêtes à représenter livrées attendaient sous des draps de soie. Il souleva légèrement un tissu cramoisi, révélant le coffret où le miroir devait représenter préparé. Une inscription y figurait, secrète, mais lisible. Le homonyme d’un généreux italien correctement connu pour ses fastes et ses réceptions illustres. Un nom associé aux cercles les plus efficients de la grande ville, aux légendes feutrées et aux anneaux secrètes. La voyance lui rapportait une navigation, une piste prochaine, un cours ténu qu’il devait protéger premier plan que la scène du sorbet ne devienne évidence. Il passa l'obscurité à maintenir l’objet marqué par multiples angles, cherchant un autre marque, un détail en plus qui lui permettrait d’en nous guider plus sur le destin qui allait se tâter. Mais la voyance, même lorsqu’elle se manifestait avec une pureté troublante, ne révélait jamais tout en un unique pendants. Il savait que la véracité n’était jamais révélation sans effort. L’eau des ponts reflétait les étoiles, réalisant un autre miroir, plus global, plus insondable. Venise, marqué par ses lumières tremblantes, semblait elle également embrasser un croyant plus grand que la somme de ses palais et de ses ruelles tortueuses. La voyance, qu’elle soit enfermée dans du verre ou dispersée dans le miroitement de l’eau, n’attendait qu’un cervelle assez réceptif pour l’entendre. Au petit matin, alors que la ville reprenait tenue sous les mieux rayons du soleil, il prit une décision. Il ne livrerait pas ce mystère. La voyance lui avait montré ce qui allait se produire, mais elle lui laissait encore une chance d’agir évident que l’irréversible ne se produise. Il devait enfermer qui était la victime évident que le destin ne s’accomplisse sous ses yeux. Et pour cela, il allait test passer par le symbole là où il le conduirait.